Somos índices,
listas interminables de cosas cumplidas y no,
de sueños y fantasías, de angustias y frustraciones.
Somos listas de supermercados,
de cuentas a pagar, de sueños por cobrar,
de íntimas promesas incumplidas…
Somos nóminas pocas veces ordenadas alfabéticamente.
Somos una secuencia de nombres,
algunos propios y otros ajenos;
somos -muy a nuestro pesar- listas.
Listas de teléfonos, de recados,
de prioridades, de deseos (por lo general de otros).
Somos hacedores de inventarios
(que nunca están del todo listos)
y sin darnos cuenta nos vamos convirtiendo
en sumarios de olvidos, índices de recuerdos
-la mayoría de ellos sin sentidos-;
en catálogos malogrados y bien logrados,
de sanas y no tan sanas envidias;
somos un perfecto muestrarios de imperfecciones,
que adolece de todo, menos de final.
Leandro Murciego
(Índices)
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Me gustó mucho. Muestra una gran dicotomía en cada verso, mostrando lo bueno y no tanto , de la existencia del hombre, que finalmente, tiene que devolver el cuerpo que usa a quien se lo haya prestado , pero quiero creer que el alma subsiste, a pesar de todo.
Muchas gracias por tus palabras Mabel.
¡Qué buen poema! Y un final a pura vida. Y es así nomás, podemos adolecer de todo, menos de final. Aunque todo final, creo, es un nuevo principio.
Rafa
Rafa: Cómo te quiero querido poeta. Comparto con vos en cada una de tus palabras. Además, y entrando en un plano muy personal, me hacés acordar con tus escritos a un tío-abuelo mío que era un escritor brillante: Esteban Roca. Tito para aquellos que disfrutábamos de su compañía en la intimidad familiar.
Me encanto!!! me lo llevo a mi muro besos
Lleve, lleve. Y que lo disfrute. Lo que si le pido a todos es que mencionen siempre autor y link ya que de esa forma la gente puede entrar y recorrer el espacio y podrá conocer a otros autores noveles o no tan conocidos.
Gracias Meli.
qué bueno, otro estupendo poeta on-line a tener en cuenta. saludos
Creo que estupendo es mucho pero se agradece el mimo al alma…